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La realidad se me escapa semiautodidacta y semiautomática En mí en mí cabe besarnos como si fuéramos jóvenes caben infiernos abiertos y sucedáneos de cielo cabían ahora quiero el de verdad por lejos que esté el infierno no está mal si sólo dura una fase o dos Quiero escribir una canción urgente y que él la cante y sentir aquello de los maremotos en sangre las rosas y el chocolate en sábanas quiero mirarte como si la inmensidad fuese apenas un preludio mientras te tengo dentro Quiero que todo el mundo escriba porque quiero leerlo todo Quiero formas nuevas lo de siempre no me vale la impostura no me vale los trucos no me valen quiero leerte como leía cuando estaba borracha Hasta ahora fugaz efímero cuento ya me lo sé quiero cosas sin estilo género número binariedad y marcopolos de fresa Quiero tomarme cada desilusión como una puñetera segunda ficción eternidad arañitas que es como llamaba mi madre  a los asteriscos del teclado: ilusión ovación incubación o centellas y avisperos que cabal

Ella no sabe contar cosas, rematarlas sí, perdón, al revés sabe contarlas a su manera pero no rematarlas, su territorio es el de la indefinición. Ella se llama Azucena, últimamente casi todas se llaman Azucena, si no existiera el nombre habría que intentar delimitarlo con palabras e imágenes o acciones que concurrieran en su nombre, como La noche americana, a ella le fascina todo lo que tenga que ver con cine dentro del cine, es como masturbarse y follar a la vez o como leer In the Mood for love dentro de Crónica del pájaro que da cuerda al mundo , el acto más placentero que hayas experimentado jamás.  La vio varias veces de jovencita y no cree que la vuelva a ver ¿Para qué arriesgarse a cargarse un recuerdo? Las mimosas, los Sparkling Cyanides , le recuerdan a Mia Farrow , nunca de sus favoritas como actriz hasta que vio B roadway Danny Ros e y Alice , en esta última el cambio de registro que hace en un segundo de la timorata Alice a la seductora Alice es brutal, sólo reservado a las

Me gustó la peli de ayer , no tanto como otras suyas, pero esa actriz me encanta y me gustan las pelis de ese director porque el ritmo narrativo es parecido a mí, o sea, a mi puta bola y no siguiendo el discurso cinematográfico típico, lineal, trepidante y con diálogos manidos, yo quiero ser narrativamente hablando como Cataluña ¡Me parto!  La actriz, Kim  Min-hee me encanta, su papel, lo bien que soporta el peso en una película tan complicada, su voz, su cara, su manera de hablar y el papel, ese papel en el que cualquier escritora con un mínimo de honestidad se reconocería, el de espía de la realidad, o como bien decía ella: " - No gracias, prefiero cotillear desde aquí", que es una frase maravillosa porque es lo que le mola a una escritora, estar a su aire, pero observando a los demás y ya si queremos participar en la vida pues lo hacemos, pero cuando nos apetezca. La escritura es un conglomerado de puzles humanos, de conversaciones, de momentos y lo que mola es mezclarlo t

Lluvia llegó a la estación con su maleta de jaspe y su mirada emborronada, nadie la estaba esperando. A veces sucedía, no siempre era bien recibida, pero era un hombre fuerte. Hoy sentía y no era la primera ocasión ni la segunda que no había escogido el momento oportuno para llegar, era un hombre sensible, le dolía cuando exclamaban ¡Puta lluvia de mierda! ¡A ver si para de una vez!! O que pensaran que era triste y que producía melancolía, también conocía personas a las que les gustaba, pero hoy, doce de junio, era uno de esos días en los que la gente no la esperaba en absoluto y le horrorizaba llegar así, de manera tan desconsiderada y virulenta como si abrieras una puerta y de repente el diluvio universal en forma de ola te lamiera. Las personas se sentían como fideos en un tazón o nabizas en caldo, confinados en un lago. No la querían, Lluvia no se sentía apreciado y ahí seguía solo en el andén esperando que alguien viniera a buscarlo. No, hoy no era su día y seguiría así quién sabe

Y tú ves una braga desconsolada en el alféizar, desconsolada por no decir descolocada porque cuando uno ve o intuye una braga en el lugar que no es el suyo rodeando cacha y carne, siente una impresión general de desconsuelo mustio. Sin embargo ya estás acostumbrado a las bragas inverosímiles que aparecen allá donde mires, cortesía de tu vecina pelín esquizofrénica, que te alegra la vida llenándola de bragas apolilladas, desembragadas, me imagino que las pillará en el “carfur” de esas de seis a seis euros para que no se le desconsuele también el bolsillo. Esa braga desconsolada en el alféizar que amaneció de manera recatada y tardía está llena de hermosos suburbios, como si Burroughs fumara crack y "Danielestil" un chino en Cervantes con yonki sin dientes intentando decirle ¿Oistesssss Daniela? mientras escribe sus cosas de lujos asiáticos, occidentales y yates y mucho amor porque hay mucho dinero porque digo yo que los ricos cagarán, mearán y sudarán, perdón defecarán, micci

Decidió pintar a los animales de negro obtuso y tapizar los cielos de pasas de corinto, si bien las pasas habían dejado de ser las favoritas reseñables cuando aparecieron los arándanos deshidratados; su sabor dejó de tenerse en cuenta, un sabor muy manido y puestos a que pareciera que los bizcochos, el arroz con leche o el cuscús tuviesen bichos, siempre resultaba más apetecible la pegajosidad del rojo. Esquivó al amanecer con todos los refranes que le colapsaban las arterias, el colesterol no existía, nadie lo había visto, tal vez un microscopio o una investigadora, pero los refranes salían a cada segundo, incluso en el mismo, de bocas totalmente dispares y alejadas en el planeta. Salpicaban todo con su frondosidad y así se encontraba una cobijada en la buena sombra mientras no corría ni volaba y dios no le ayudaba porque pese a repetirle el refrán muchas veces su padre, a ella no le funcionaba puesto que era atea y además no era madrugadora, no por pereza sino porque era vigilante no

Un cigarrillo entre los labios, uno de los mejores, cansado, ya no me pone la actuación, desde fuera pueden desearme, pensar que es un desperdicio, pero es como estar ante un buen plato de fabada, calentito, con su morcilla, con su sabor a pote, a leña, a humo, salsa contundente y suculenta, aroma delicioso y... estar resfriado, incompresible para quién posea olfato pero no para mí. Yo que he mojado bragas a diestro y siniestro, soy ahora un triste nido vacío de testosterona. Estoy cansado de encarnar al "empotrador" barriobajero más deseado, que actúen otros, a mí ya no me la pone dura y alguien como yo no puede acabar anunciando algo para la disfunción eréctil, prefiero permanecer en la mente de los demás como un tiarrón de Idaho -aunque haya nacido en Santa Mónica-. Escribir, eso sí que me la pone de piedra pura. Los coños ya no saben igual, mi flequillo ya no ondea al viento con gracia rebelde, no encuentro pasión en el set. Las escenas son infecundas y repetitivas. ¡FAQU

     Se derretía, su rostro se derretía, ya no era aquel, aquel de un día en que un helado y una uña roja aparecieron. Todo comenzó con un vendaval de fotos, la última de ellas: un helado de fresa y una uña roja,                                                                                   pertenecían a una mano                                                                                                    pertenecían a un brazo                                                                                                             pertenecían a un cuerpo                                                                                                                         pertenecían a Manuela.       Poco después le regaló una cámara de esas que hacían fotos chiquitas. Manuela fue la primera, tal vez la última. Se había ido hacía unos días, cuatro, seis, dieciocho, quién sabe, eran como los de un confinamiento en estado de alarma: extraños, erráticos, repet

Madrugada martes 11 mayo 2020 Mientras la noche recuperaba aquellos territorios de aroma, de voces, de caminantes con litronas en el interior, ella se preparaba para salir, salir acicalándose con atuendos de musgo, decidió ponerse sus pendientes favoritos, se asomó, asomó, esta vez no para quedarse allí, no inquieta durante horas, momificada de sueños, lontananzas y tinta invisible. Salió a la ventana, salió y agarró del cielo sus pendientes favoritos, se asomó, asomó, esta vez no para quedarse allí no inquieta durante horas, momificada de brisas y meteoritos, salió a la ventana y agarró en el cielo sus pendientes favoritos, eran como una blusa escotada, cuando los llevaba nadie miraba su cara, miraban sus lóbulos y ella podía observar con total falta de oscuridad todos los gestos que portaban los habitantes de los garitos; hoy tocaba el señor pétalos de rosa y canela en ramificación, perdón canela en alucinaciones, poético sino fuera por los tics faciales, tal vez también u

Ella no parecía ella, él no parecía él. Hoy era él, llevaba una falda de tul, de bailarina, le chiflaban, el pelo recogido en una coleta, pestañas postizas y un matiz de maquillaje, solo un pellizco de sombra gris noite de treboada ; pese a su falda color lavanda y a sus líneas esbeltas de galgo, quería reflejar profundidad en su atuendo, quería mostrarse como una persona que se quedaba despierta por las noches en consideraciones tanto o más abisales que el océano nocturno. Su personalidad hoy era casi masculina, con toques afrutados de masculinidad total y sin que ello mermara la delicadeza. Tal vez se pasase el día en la biblioteca junto a Edith Wharton, que encandilaba tanto a sus seres masculinas como a los femeninas; se sentía ensimismado, eterna, cerraría la jornada leyendo Encanto y Compañía . Recordó aquel libro tan enigmático de su juventud, El beso de la mujer araña , solo entendido cuando se permitió dejarse llevar y ser, por fin, la variedad que llevaba en su hab

Tirei o meu corazón Estirpei estirpes de céu Esnaquicei un alvéolo com tua ira Ouvi tímpanos de mel Restrinxin fronteiras Sementei alucinacións en impresoras Cultivei xanelas e fechos Abrillantei unicórnios con lixivia Auscultei amor que teme amarse Respirei cantis Inoculei irrealidade Tramei indixencias No meu horario habitual de isolamento Deseñarei vozes de crianzas  Deseñarei mañás Deseñarei o cotidiano. Silvi Lameiro Tradución: ESPADELA ARTESANATO

Si ilustraras una leyenda o novela creyendo que es un lobby o un hobby librarías miles de batallas inauditas y feroces, o tal vez batallas pacíficas, como esos misiles colegas que vendemos, que ves y en vez de volarte los putos sesos y de paso construcciones, seres vivos y no vivos, plantas, enciclopedias, botijos, cañerías y cualquier casa susceptible de estallar, arrinconarte y defraudarte con dolor y humillaciones de ruido, en vez de eso, el misil se transforma en amable y transgénico para chocarte los cinco y no volártelos, no hay muñones tras las demoliciones, no municiones, sólo alegría, bondad, compañerismo, detonamos flores con las armas inteligentes, el mundo se vuelve un festival jipi donde compartir mikados, galletas, macetas, tiestos. Los pies no huelen, se infiltran por las cortinas, los ataúdes, las solapas, perdón no hay ataúdes que son armas amorosas casi podríamos decir que poliamorosas porque en lugar de sangre, mutilaciones, tocones, órganos destrozados,

Un cúmulo cargado de algo, de vida o de algo sólido, pero amable que bien llenando la mano no la llena con solidez sólo, sino que un toque de morbidez resiste la acometida. Resiste el peso improbable de un ciempiés muerto, el cosquilleo inaceptablemente remilgoso de un milpiés, los sueños que traen a Lou a tu ciudad, que hacen del inconsciente, si existe eso, un legado demasiado “generoso” del colega Freud, esta versión es grandiosa: https://www.youtube.com/watch?v=2PTlDXi9bwg&feature=share&fbclid=IwAR1pBd0GaudT4aSbIbCZx5WyWi1ZZgKadsu8hrUoUztuU18IGlXabrKbREA , Es como descubrir (casi) por primera vez una de tus canciones favoritas que ya has escuchado mil veces, y estaba yo...parpadea la luz, pero no es fundido de bombilla, el dolor en la sien izquierda es profundo, como presionando con un bisturí hasta que duele, así desde que me levanté, y pienso en Layla , una canción que escuché tantas veces de joven y no tantas ahora de no tan joven, sólo había que enchufarla bien,

Me tomaría un café y escribiría hasta las seis de la mañana y luego me iría a pasear toda la noche. Hasta sus últimas consecuencias. Quitaría toda la tristeza, la gorda, la pequeña no, cumple su función de acicate para lo feliz, y no dejaría que volviera a mí, que volviera a crear en mí un socavón hasta el centro de la tierra. Quitaría la tristeza de todos los muelles del colchón, de todos los ácaros, de todas las pielecitas y olores nocturnos, de todos los viscolásticos. Me tomaría el yogur y dejaría que los bífidus se las apañaran sin mi flora intestinal. Me gusta florida y enfundada, enmascarada, ensimismada en una noche, un sello, una pared o un pedacito de lacre verde y roto. Eres como el asterisco de una noche de verano. Eres, mejor, como el asterisco que nunca tuve, te llamaré descalza como la condesa, los karatekas y los niños de la calle. Vestirás añiles de atún, mastuerzos y mediodías. Espera, dejo la pluma un momento, he de salir a la noche para volver a llenar

¿Qué pasó cuándo te fuiste? Cuando las últimas algarabías se llevaron a las golondrinas, a los ruiseñores, a los zarpazos de violeta, cuándo fue la última vez que comiste una piruleta, que se te pegó al corazón con ese estar enojoso de puro adherente, quién eres tú para ensuciar mi nombre, enturbiar mis alados colibríes que se van alzando en vuelos y eso es lo que hace Chopin con sus teclas negras, revolotear en mis dedos, hace que surjan palabras que no conviene decir o sí, pero no ahora y cuando pruebe con Lizstz (Es Liszt, nunca lo escribo bien a la primera) voy a flipar; los minerales se extienden sobre los unicornios, aquel es de color fucsia y esmerilado, esmerilado, esmerilado, brillante como las ilusiones del primer segundo, del primer día, que no caen por muchas botas que se apresten a pisarlas. Es todo un revoloteo, un alzarse, una espera dichosa, sesión fructuosa, afrutada, frustrada no, llena de sentimiento que no sé expandir , no quiero que salgan, quiero cerrar los